imprevisti

A volte mi salta in mente quell'attimo in cui mi abituo al viso di un amico, alla sua voce, alle sue espressioni e piccole manie. I gesti che lo caratterizzano, che all'inizio trovavo magari strani e buffi, dopo un po' acquistano un altro colore; non noto più certi particolari ma, all'improvviso, colgo il tutto sotto un'altra luce e inizio a guardare in modo diverso.
Come quelle volte che mi stupisco di quanto è Bella la persona che ho davanti e non ci avevo mai fatto caso. Proprio lì, in quel momento, in quella posizione. E non mi viene da dire nulla, perché c'è solo da rimanerne spiazzati e goderne. La bellezza che ti coglie così è davvero disarmante e supera i canoni estetici, li migliora, li rende indegni della realtà, molto più affascinante.

Vedere le cose è certamente piacevole, ma guardarle è tutta un'altra storia. Qui entra in gioco l'emozione, più o meno bella, di entrare a contatto e toccare le cose, con tutti i sensi. Ciò che amiamo, ciò che detestiamo, ciò che ci procura piacere, ciò che invece ci disgusta, tutto questo è quello che guardiamo, che tocchiamo e che sentiamo avvicinarci a noi profondamente. A volte questo ci piace, a volte ci ribelliamo. Altre volte le due cose insieme.
Ciò che voglio sottolineare è che, quello che si guarda davvero, finisce inesorabilmente per impastarsi con noi e con quello che vorremo farcene; i segni di quel contatto ci saranno sempre anche se, pure su quelli, potrà avvenire un cambiamento. Ma mai di annullamento. La rimozione stessa non cancella, ma dimentica.

Ne vale, dunque, la pena di sporcarsi le mani? Di guardare con curiosità tante cose, senza sapere bene se ci faranno o meno del male? Vale la pena rischiare di ferirsi pur di conoscersi? Perdersi per molto tempo, prima di ritrovarsi?

Per chi ha letto "Il piccolo principe", sa che in fondo la sua saggezza è fragile e piena di paure. Lui ha la curiosità di addomesticare, lui vuole imparare a farlo, lui si mette in gioco con la volpe e ne è felice. Ma quando deve ripartire è sempre lui a chiedere, triste: "Ma, allora, che ci guadagni?"

"Il colore del grano" risponde la volpe.

Io credo che ci sia una saggezza antica in quella paura sincera e in quella risposta serena.
Il valore non sta in qualcosa di nuovo, magico ed etereo, ma nel vedere in modo nuovo qualcosa verso cui eravamo indifferenti. Il guadagno sembra sempre stare in qualcosa di semplice, ma non previsto. Quell'emozione profonda che nasce dal contatto e che cambia il mondo.